“她不可能不快乐，”你说，“她的微笑像她眼中的星星，她的笑声像她低低的回答周围的蓟花。”“她不快乐吗?”你说——可是谁又知道别人的心碎呢——他所能知道的只有他自己的心碎;在我看来，她似乎安静了，安静得仿佛她的心是猎人的火，被雪闷住了。