我每天走的那条小路对我来说并不算什么;但是什么时候呢?这是一场阵雨，树篱上的鸟儿欢快地鸣叫，我知道我的孩子?他在法国有可怕的事情要看他的眼睛只会看一眼我们的白山楂树. . . . .他渴望去的那条小路，对我来说并不算什么;可是，什么时候到了呢?it’我想今天下了一阵雨。I’我再也不会哭了，直到我?我听说了吗?年代死了。